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miércoles, 7 de enero de 2015

Es inútil



Es inútil, te pienso y se me agita
la sed que persevera entre mis huesos,
te leo y se me inquietan los esquemas
sobre los que me apoyo y no te nombran.

Yo que tanto disfruto de lo exacto
termino desnortado y expectante
si aparece tu fuego iridiscente
palpitando un quilombo irreversible.

En verdad que no sé qué hacer conmigo
si te miro de cerca y me figuro
que no existe el atrás de los yatiris.

Que tan sólo me importa que tus ojos
se cierren por reír cada deshora
con mis brazos andando tu cintura.